Ay, la metafísica. El otro día mi hija de seis años me suelta desde el asiento de atrás -estaba yo maldiciendo, bloqueada en mitad de la rotonda porque llegábamos tarde a tenis-  con esa voz que tiene tan indignada, tan verdadera y exasperada en ocasiones : ?Ya, pero mama: ¿Por qué hacemos todas las cosas"? Lo sentí como un disparo, como un corten del director cuando la escena no es creíble y hay que parar el rodaje.
Siempre es así, empieza sus preguntas por pero, como si ella llegara de vuelta y yo tuviera que subir en marcha al razonamiento. Cómo casi siempre, no estuve a  la altura: murmuré algo, pité más tiempo del necesario, fingí no entender la pregunta y luego aceleré porque realmente no llegábamos a tenis.
Yo es que en estas ocasiones de verdad que no sé qué hacer. Me digo: aquí tendría yo una buena oportunidad para transmitir las cosas de la vida, mi respuesta se va a adherir a la estructura cerebral del niño, o no, claro, ni idea, pero te sientes un poco como Mel Gibson en Arma Letal 3, corto el cable rojo o corto el azul. La pregunta es devastadora. Por qué hacemos todas las cosas. Pues no sé, porque la comida no cae del cielo, para que nos quieran más, qué sé yo, a veces hacemos las cosas porque nos las pide el cuerpo, porque nos las ponen a huevo como a esta niña:

Pienso en el fondo que cada uno se tiene que buscar la vida con esa pregunta, todos los niños empiezan siendo curiosos y entusiastas y muchos acaban siendo obedie...