Al final del día, corríamos, impacientes. Apoyados en uno de los muros de la casa...expectantes. Veíamos el atardecer con matices de color rojo vivo, en un espectáculos sin desperdicios.

Era pequeña pero no tanto como para no conservar, los recuerdos de la buena vida, esa, donde los problemas se concentraban en las buenas notas escolares y donde las vacaciones de ese entonces se nutrían de aventuras.

Donde cada verano, cada enero, el destino siempre era el mismo.
Lejos, en lo que casi parecía el fin del mundo, una calle larga de pequeñas piedras de color blancas, llamadas piedrebullo. Allí, se veía ella, medio escondida entre los árboles de verde primavera, una casa, "la casa", cargada de historias, de las buenas, de las otras donde la mala suerte de un incendio declarado sin culpables, dejara el pasado en cenizas de fotos y otros objetos que guardaban los recuerdos.
El abuelo, el mío, construyo dos veces las paredes del mismo hogar pero él no le temía a la vida. Desde muy joven el sacrificio y la lucha se presentaron a su puerta, siempre supo lo que significaba renacer. Creció con la herida del despojo, luego de que sus hermanos mayores, en un acuerdo sin escrúpulos, lo apartaran de la herencia de los padres fallecidos, obligando a cambiar de nombre y apellido.
Pero a pesar de los altos y bajos, al confrontarse solo y con el mundo, la luz, iluminaría su camino, el día que Anna, una joven de 14 años, se enlazara con él...En un matrimonio...